UN LUPO, PIÙ LUPI, LA BESTIA...

 di

Ettore Marino

Gévaudan: si chiamava così una provincia del Mezzogiorno della Francia: aspra ventosa fredda povera. La Rivoluzione ne rimpastò i confini ribattezzandola Lozère. Nessuno più ricorderebbe il vecchio nome, se un’ombra assassina non lo avesse marchiato per sempre. Creduta e non creduta, infatti, una voce s’era messa a vagare per tutta la Francia sudorientale; era l’autunno del 1763, e la voce diceva di donne e di ragazzi uccisi o scampati per prodigio agli assalti di un’orribile fiera. La voce si muta in evidenza quando è rinvenuto ciò che resta del corpo di Jeanne Boulet, pastora di quattordici anni. È il 30 Giugno del 1764.

Fu l’inizio di un sogno affannoso, di quelli che paiono ignari di risveglio. Silente astuto rapido, il mostro appare, si erge sulle zampe posteriori, azzanna, artiglia, uccide, si pasce delle vittime. Le decapita, a volte. Chi l’ha veduto lo descrive così: grande assai più d’un lupo, fulvo, dal petto bianco, e striato di nero sul dorso; ha coda molto lunga, robustissimi artigli, testa massiccia, mascelle pronunciate, ampia chiostra di denti. Attacca anche gli uomini adulti, che riescono spesso, però, a metterlo in fuga.

Al comando del capitano Duhamel, uno squadrone di dragoni prende a metà Settembre a battere la zona. Nessuno esce di casa se non armato di una rudimentale picca e, giacché la fiera predilige il sesso gentile, alcuni dei dragoni si travestono da donna. In Dicembre l’Assemblea degli Stati di Languedoc promette un premio di seimila livres a chi uccida la bête. Non la si chiama in altro modo: nella provincia e in tutto il regno. 

I contadini e i pastori del Gévaudan sono buoni cattolici impastati di paganesimo. Orgogliosi cultori del delitto d’onore, della vendetta, di una immota inconcussa omertà, guardano di mal occhio i dragoni di Duhamel, i quali s’industriano, sì, a stanare la fiera, ma fanno molto poco per rendersi simpatici alla popolazione. Si fa strage di lupi. La bestia, però, è ancora là: sparge morte e terrore, discredita una Francia che inglesi e prussiani hanno appena umiliato nella Guerra dei sette anni, riempie di furore Luigi XV, deriso con gioia sempre più crudele dai gazzettieri d’oltremanica. Alcuni atti di coraggio rifulgono nel buio. Un giorno del Gennaio del 1765 la bestia assale una frotta di ragazzi. Morde uno a una guancia, abbranca un altro per il braccio. I restanti, però, spronati dal non ancora tredicenne Jacques Portefaix, la mettono in fuga salvando il compagnetto. Saranno premiati per volere del re. Armata solo di cuore di madre, Jeanne Jouve, il 14 Marzo, sottrae alle male grinfie due dei propri figlioli. Uno morrà per le ferite. Premio del re anche a lei. L’11 Agosto si ricopre di gloria la ventenne Marie-Jeanne Vallet, che colpendo la bestia con la picca, salva sé e chi le si accompagna. Sarà chiamata la Pucelle du Gévaudan.  

Intanto, Jean Vaumesle d’Enneval, il più glorioso cacciatore di lupi dell’intero reame, affianca e poi sostituisce il capitano Duhamel (Febbraio - Aprile 1765). Brani di carne avvelenata sono sparsi pei boschi, nella speranza che la bête se ne cibi. Sono però i cani a morirne. Ogni volta che viene ferito, il prodigioso animale si rialza e fugge.

Nel Luglio dello stesso anno, Vaumesle d’Enneval, che pur non ha poltrito, si ritira. Così ha voluto il re che, provetto cacciatore, ha già inviato al suo posto il proprio portatore d’archibugio François Antoine: e con l’aiuto di un suo uomo, il 21 Settembre 1765, Antoine fredda la bestia. Dissezionata dagli esperti, la carcassa è condotta, impagliata, a Versailles, dove il monarca si compiace tra i battimani della corte. L’incubo si è dissolto. Più silente e guardinga di prima, però, la misteriosa creatura ritorna a dargli corpo: azzannando, mordendo, sbranando... Benché grosso e minace, quello ucciso da Antoine non era infatti che un lupo fra tanti. La Francia non può certo risolvere un problema che il re ha dichiarato risolto. Pensarci toccherà perciò alle sempre più affrante e atterrite genti di Gévaudan. Sarà un lungo penare.

Jean Chastel è un rude vecchio vigoroso. Vive con due dei suoi figli, fa vari mestieri, caccia con grande abilità, ed è sempre attorniato da una muta di molossi. È un miscredente, e lo si chiama “il figlio della strega”. Quando la bestia uccide una bimba che gli è cara, si riavvicina a Dio e alle pratiche di culto. Così almeno si narra; come si narra che abbia fuso alcune medagliette d’argento della Vergine ricavandone palle da schioppo che avrebbe fatto benedire da un sacerdote. Per certo, farà parte della squadra che il marchese d’Apcher arma nel Giugno del 1767. Il 19 di quel mese, Chastel uccide un lupo di gran mole, notomizzato poi in una dimora del marchese stesso. Alcuni giorni dopo, una lupa, che la voce del popolo predica compagna e complice d’antropofagia del lupo abbattuto da Chastel, viene freddata da un tale Jean Terrisse. A onta delle seimila livres spettanti a chi avesse ucciso la bestia, le autorità locali ricompensano i due con un donativo assai misero. Di Terrisse non si parlerà più. Chastel, invece, è ricordato ancora come il liberatore del Gévaudan. Fosse la bête il lupo ucciso dall’uno o la lupa uccisa dall’altro; lo fossero ambedue o lo fosse una terza creatura frattanto morta di morte naturale, cessò da allora ogni pericolo, l’incubo si mutò in ricordo, e gli aspri figli di quell’aspra terra tornarono a gustare l’obliqua dolcezza che l’alba reca in ogni landa del creato. 

Sulla natura della bestia, la ridda delle ipotesi, cioè delle immediate certezze personali spacciate ognuna per verità sola e ultima, prese ad accompagnare i fatti, e spumeggia oggi ancora: un lupo, due lupi, un branco intero; un animale esotico fuggito da un circo o dal serraglio di un annoiato gentiluomo; un lupo mannaro, un demonio, un flagello inviato da Dio a punire un popolo di pervicaci peccatori (era la tesi del vescovo di Mende); un rovinoso incrocio tra due fiere di specie diversa; un malato di mente che usava coprirsi di pellicce; un lupo addestrato sin da cucciolo a uccidere l’uomo per il perverso disegno di un pazzo, dei protestanti, di qualche senzadio, di emissari inviati dal re a spargere terrore tra gli stessi suoi sudditi...

Non mi si chieda la mia poiché, semplicemente, non ce l’ho. Mi forzassi a produrla, non fornirei che una facezia o una verità così casuale, da valere assai meno della facezia stessa. Narrando questa storia, avrei solo voluto fornire uno spunto a chi nel mio paese va organizzando, da un po’ di anni in qua, gustosissime cacce al tesoro. Disegno vano quanto pochi: i campi i boschi le vallate che incoronano il borgo sono infestati tutti da un mobilissimo e sempre più nutrito stuolo di bestie prive di mistero ma dal fare e dall’animo assai poco fraterni. E immaginare un archibugio che dai cinghiali ci liberi per sempre, è muovere lo spirito nel rugiadoso reame dei sogni troppo lieti e delle fiabe troppo belle perché divengano realtà.

Vaccarizzo Albanese (Vakaric), 15/I/2023

A UN'ORA DI NOTTE...

 di

Ettore Marino

Con la turbinosa ironia che lo contraddistingue, il grande Opàli irruppe nel bar del non meno grande Pippo, mi squadrò, mi sbatté in petto un libro, e tuonò senza appello: “Ricavaci un articolo!” Il libro era La strage dei pettinai, di Paolo De Luca, Rubbettino Editore, 1986; l’articolo è quello che segue.

Innanzitutto i fatti, per come appresi dal De Luca. San Giorgio in Calabria Citra (l’identificativo “Albanese” entrerà in uso assai più tardi), venerdì 26 Maggio 1848. Due pettinai e un merciaiolo di Scigliano, Giuseppe Sacco, Fedele Mancino, Francesco Maria Mancuso, conosciuti in San Giorgio per esserci stati altre volte, vi giungono da Vaccarizzo (Albanese) a tentare di vendervi i loro piccoli utensìli e quell’arsenico che gli allevatori dei bachi da seta sogliono adoperare a sterminio dei topi. A San Giorgio corrono però voci di spargimento di veleno. Assetati dal cammino e per le grevi bisacce, i venditori si imbattono in una tale che si rivelerà chiamarsi Lucrezia Ascente, e le chiedono dove si trovino le fontane. La donna risponde in modo evasivo. Girando di casa in casa, i tre propongono “quel solito zucchero che serviva a distruggere i topi” (le citazioni, dai verbali riportati dal De Luca) pure a Giorgio Dramis: ciabattino poco amante del lavoro, beone, in fama di “rivoluzionario contro il legittimo sovrano”, più o meno strettamente legato alla banda del capobrigante Urtale. Il Dramis risponde di non averne bisogno. “Con mezz’ora di notte”, gli sciglianesi cercano ristoro nell’osteria di Angelo Chinigò. Si fanno portare del vino. Francesco Maria Mancuso ne offre un bicchiere a due avventori compaesani dell’oste, i quali rispondono “che lo avrebbero bevuto qualora egli lo avesse bevuto per primo. Ma questi, appena avuta da loro una tale risposta, aveva buttato a terra tale vino che si conteneva in detto bicchiere.” Giorgio Dramis, intanto, aveva convinto la piazza che i tre forestieri fossero venuti a spiantare San Giorgio avvelenando l’acqua, e Lucrezia Ascente, risovvenutasi della domanda che le avevano posto circa le fontane, aggiunse il proprio trillo al coro che già li predicava in possesso di arsenico per il più atroce degli scopi. La folla irrompe nell’osteria. Si chiede ai forestieri se mai portino arsenico. Negano. Perquisizione è presto fatta: se ne trova: sia in pietra sia già ridotto in polvere. La folla invoca morte. I tre, terrorizzati, tacciono. Sono condotti fuori, insultati, percossi. Li si finisce a colpi di martello e di scure. Dei cadaveri, arsi, “a un’ora di notte” non resta che la cenere. 

Ho rinsecchito ciò che le pagine del De Luca svolgono come occorre. Del fatto, il De Luca ipotizza cause e scopi, e ne ricava una morale, che fa consistere nelle seguenti parole di Alessandro Manzoni: “Il sospetto e l’esasperazione, quando non sian frenati dalla ragione e dalla carità, hanno la trista virtù di far prender per colpevoli degli sventurati, sui più vani indizi e sulle più avventate affermazioni.” M’accodo alla saggia umiltà interpretativa del De Luca e all’ineguagliata sintesi manzoniana. Cui aggiungo un po’ di mie e tutt’altro che nuove considerazioni.

Quando si esprime con (pigra) buonafede, il discorso comune tende a dire impossibile perfino ciò che è blandamente improbabile, e a convertire il possibile nel certo. Se un interesse o una passione infila poi la coda nella sua rilassata pigrizia, possono derivarne spiacevolezze, o addirittura orrori. La contingenza storica dice la sua con prepotenza. Entriamo in essa. Il cholera morbus, detto anche morbus Asiaticus, fu un’aspra novità per l’Europa del terzo e del quarto decennio del XIX secolo. Temendone l’espandersi, il governo delle Due Sicilie prese sagge misure per prevenirlo e per combatterlo, come assai chiaro mostra Gigi Di Fiore in Pandemia 1836. La guerra dei Borbone contro il colera, UTET 2020. Aggiungiamo en passant che della dinastia in parola, re Carlo a parte, l’antica vulgata è riuscita a produrre una spropositata sintesi tra la figura del tiranno e quella del re da Operetta, laddove una vulgata odierna va schiccherando i Borbone napoletani siculi e bisìculi quale aureo composto di buongoverno e di saggezza. La verità non sta nel mezzo. Sta, di volta in volta, nella cosa e nel modo con cui la si guarda. Se cosa e sguardo coincidono per ogni mente giudicante, è giardino di pace. Come che sia, il colera funestò le terre del Reame tra il 1836 e l’anno successivo, risvegliando la fola che fosse manufatto e sparso tra le genti per volontà di alcuni. Si prese a credere che il mezzo più adoperato a spargerlo fosse la polvere di arsenico. Una legge ne vietò il commercio, che pertanto avveniva con rischio per chi vendeva e per chi acquistava. Inquinamenti di fontane ve ne fu: ora con coloranti, ora davvero con veleni: da parte di pazzi, di buontemponi sadici, di terroristi. Assai più spesso, mere voci. Codini e novatori, comunque, se ne rimbalzavano ogni volta l’accusa. La strategia della tensione non è cosa nuova, e i complotti offrono fili generosi alla trama delle umane vicende. Ma ciò che non produce prove séguita a vagare nel dominio della chiacchiera. Si tentò una lettura schiettamente politica anche dei fatti di San Giorgio. Per certo, in quel lembo di Calabria albanese il Quarantotto s’era manifestato con occupazione di latifondi. A San Demetrio, capitale culturale e centro propulsore d’Arbëria (anacronismo lessicale), sei giorni prima della strage di San Giorgio, era scoppiata una rivolta. Il busto di Ferdinando II (per non pochi liberali, primo avvelenatore dei suoi stessi sudditi) era stato divelto e trascinato per le vie. Tra speranzosa ansia e mute paure, il fermento sociale lievitava nei petti. Che pei borghi vagassero avvelenatori, era cosa possibile, e perciò stesso tenuta per certa. Il prius era quello. Qualcosa volle che coagulasse nel gorgo infocato che incenerì i tre miti poveruomini. Ho scritto a bella posta “qualcosa volle che”. Avrebbe l’orrore avuto atto se Lucrezia Ascente fosse stata un po’ meno ciarliera, Giorgio Dramis assai meno stronzo, e se il Mancuso avesse bevuto il vino che gettò in terra? Le più mature Scienze della Natura trattano il nesso di causa con la più elastica cautela; cautela ancor maggiore esige in merito il mondo umano. Si dibatterà sempre circa il libero arbitrio del singolo; quando il singolo si fa (anche) folla, il problema diventa vertigine. 

A San Giorgio, tentate insabbiature e impaurita omertà rabbuiarono tutto. Poi qualcuno non resse. Prese a parlare, e parlarono in tanti. In tanti avevano provato a placare la folla; in tanti comparvero a produrre nomi e cognomi, patronimici e nomignoli. La comunità si sgravò della colpa, e giustizia fu in qualche modo fatta.

Tra il rumore dei giorni, un’eco dei tre sventurati vaga ancora per le vie dell’incantato borgo. Consci di andare al massacro, gli ammutoliti forestieri maledissero in cuore quel popolo, augurando che mai alcun sangiorgese, per quello e per ogni tempo a venire, potesse arrivare alla vecchiaia! Sicché di ogni vegliardo, specie se varca la soglia del secolo, sorridendo si dice che la maledizione dei pettinai abbia voluto graziosamente risparmiarlo.

Vaccarizzo Albanese (Vakaric), 19/XI/2022

 

GENNARO DE CICCO. LA CARTA E IL TERRITORIO

 di

Mario Gaudio

Percorsi e momenti di storia locale e oltre è opera squisitamente antologica e, in quante tale, si macchia di un duplice crimine: il primo perpetrato nei confronti dei testi accolti ‒ i quali sono stati asportati dai macrocontesti originari ‒; il secondo consumato ai danni dei testi esclusi che, almeno apparentemente, possono essere classificati come negletti e indegni di attenzione.

Tuttavia, tale severo discernimento testuale è connaturato da sempre al genere antologico e ci consente in primis di assolvere De Cicco; in secundis di limitare la nostra analisi ad una porzione consistente e coerente di una produzione ovviamente più ampia; in terzo luogo di tracciare a grandi linee il percorso logico seguito dall’autore nel lavoro di costruzione della sua antologia.

L’intera opera è caratterizzata dallo scambio costante tra l’unità e la varietà. Se in effetti lo scenario nel quale si consumano le vicende raccontate è unicamente quello di San Demetrio Corone, gli argomenti trattati spaziano nei contesti più diversi.

Il borgo natìo diventa per De Cicco il punto di partenza imprescindibile di ogni narrazione e il legame tra lo scrittore e la sua comunità oltrepassa il semplice attaccamento alle radici, assumendo un valore ben più profondo che ricorda molto da vicino quella simbiosi con i luoghi delle proprie origini che Cesare Pavese (1908-1950) sintetizzò magistralmente in un significativo passaggio de La luna e i falò (1950): «Un paese vuol dire non essere soli, sapere che nella gente, nelle piante, nella terra c’è qualcosa di tuo, che anche quando non ci sei resta ad aspettarti».

Scorrendo le pagine del libro di De Cicco, ci si rende facilmente conto del fatto che San Demetrio Corone continua ad alimentare visioni e prospettive politiche, sociali, culturali e spirituali di indubbia modernità. Se in tempi passati si additava il celeberrimo Collegio di Sant’Adriano come «fucina di diavoli» in cui covavano idee progressiste e libertarie, in anni più recenti tale luogo è divenuto essenziale punto di incontro e di scambio capace di ospitare personaggi di altissimo rilievo quali il Presidente della Repubblica Sergio Mattarella (novembre 2018), diversi capi di stato e di governo albanesi, il principe Alberto II di Monaco (maggio 2019) e il patriarca ecumenico di Costantinopoli Bartolomeo I (settembre 2019). 

De Cicco documenta questi eventi destinandoli alla stampa e consegnandoli alla memoria, incarnando appieno quella felice definizione di Albert Camus (1913-1960) secondo cui «il giornalista è lo storico dell’istante».

Gli incontri istituzionali sono tuttavia soltanto uno dei tanti tasselli che compongono il grande mosaico antologico ideato dal nostro autore. Forte della sua orgogliosa appartenenza all’Arbëria, egli si sofferma più volte a riflettere sui pregi e i limiti delle leggi di tutela delle minoranze linguistiche storiche, auspicandone un necessario rinnovamento e individuando nella scuola ‒ altro tema forte del libro ‒ uno dei principali soggetti preposti alla trasmissione e alla valorizzazione delle nostre antiche culture.

Le più svariate forme di espressione artistica trovano spazio nell’opera di De Cicco e consentono di prendere coscienza di una vivacità intellettuale mai sopita che da generazioni illumina e orienta i figli della comunità sandemetrese. Ne affiorano figure poliedriche quali quella di Enrique Cadicamo, poeta, drammaturgo, compositore e regista di Buenos Aires, nato in terra argentina da genitori emigrati proprio dal borgo arbëresh.

Una attenzione particolare meritano le numerose recensioni raccolte dal nostro autore con il garbo di chi, a passo felpato, accosta il proprio punto di vista a quello di altri appassionati di scrittura. De Cicco presenta, con dovizia di particolari, pubblicazioni di argomento vario, senza lasciarsi irretire dalla retorica, ma facendo propria la consapevolezza ‒ tutta pasoliniana ‒ secondo cui ogni libro è descrizione di una realtà ed ogni recensione è, a sua volta, una «descrizione di descrizioni».

Anche la settima arte trova il giusto spazio nel volume grazie a tre pellicole di cui De Cicco riporta notizia: il film Joy, scherzi di gioia (2002), prodotto dal sandemetrese Demetrio Loricchio, il lungometraggio su monsignor Francesco Bugliari (1742-1806), di Renato Guzzardi e Gianni Serra, e la fiction su san Giuseppe Moscati alla cui realizzazione ha collaborato la locale Pro Loco.

La cultura è per definizione elemento di condivisione e il nostro autore, sulla scorta di tale insegnamento, lascia spazio nella sua antologia ad altre voci che, nella loro diversità, arricchiscono e impreziosiscono l’intera opera.

I delicati versi di Domenico Strigari racchiudono il nóstos, il desiderio sofferto di un ritorno al lontano borgo natìo divenuto ormai emblema di una generosa terra promessa.

La giovanile fantasia degli alunni della scuola media sandemetrese ispira una immaginaria intervista a Domenico Mauro (1812-1873), intellettuale «radicale in politica e romantico in letteratura», garibaldino e protagonista delle gloriose imprese risorgimentali.

L’acume storico di Angelo Bellucci ricostruisce le vicende esistenziali di Alessandro Marini (1733-1796), brillante giurista e filosofo italo-albanese del XVIII secolo.

L’elegantissima prosa di Ettore Marino analizza la questione linguistica, identificando nella canzone ‒ di cui lo storico Festival di San Demetrio è ormai atteso e qualificato appuntamento annuale ‒ lo strumento più adatto alla conservazione e trasmissione di parole e frasi dell’antico idioma d’Arbëria almeno nel dinamico ambito musicale.

Insomma, le tematiche dell’antologia di De Cicco sono tante, ma il merito principale del volume è quello di aver frantumato il diaframma che separa la carta e il territorio, consentendo a San Demetrio Corone di vivere attraverso la narrazione di eventi e la descrizione di personaggi e, per converso, permettendo alle pagine stampate di prender vita e senso in relazione al profondo amore dell’autore nei confronti della sua comunità.

In tempi oscuri come questi, l’antidoto alla dissoluzione consiste nell’attingere a piene mani alla saggezza delle microstorie della provincia che, a ben vedere, costituisce il baluardo e la vera riserva etica del Paese. Gennaro De Cicco compie tale operazione e ciò conferisce al suo libro inequivocabile dignità di lettura.

Spezzano Albanese (Spixana), 02/X/2022

 

LA BRILLANTE VITA DI EDOARDO PANDOLFI NEL NUOVO LIBRO DI ALESSANDRO PERRONE

 di

Mario Gaudio

La medicina è scienza composita e complessa la cui storia ‒ affascinante e a tratti intricata ‒ è popolata di saperi sedimentati nel corso dei secoli, innovazioni tecniche, sviluppi sperimentali e intuizioni di uomini forgiati nello studio e nella pratica costante dell’osservazione di segni e sintomi dell’organismo e della psiche.

Se la recente esperienza pandemica ha ribadito con vigore il profondo senso di abnegazione e l’altissima missione civile del personale sanitario, è bene ricordare che la storia annovera figure di notevole profilo che, pur operando in disagiate realtà di provincia, hanno comunque contribuito a lasciare una impronta significativa nel contesto della letteratura medica.

Ne è esempio lampante Edoardo Pandolfi (1827-1919), medico, naturalista e storico di Mormanno le cui vicende umane e professionali sono ricostruite, con dovizia di particolari, nel nuovo libro di Alessandro Perrone, scrittore e chirurgo oculista presso l’Ospedale dell’Annunziata di Cosenza.

Pandolfi, appartenente ad una nota famiglia del patriziato locale, conseguì la laurea in medicina a Napoli (1848), formandosi al seguito di illustri clinici che fecero della capitale del Regno delle Due Sicilie un indiscusso centro di riferimento per la ricerca medico-scientifica dell’epoca. 

Benché allettato dal fermento culturale partenopeo, Pandolfi decise di ritornare in terra natìa, ricoprendo per lunghissimi anni il gravoso incarico di medico condotto e assistendo con passione una popolazione falcidiata da malattie endemiche, da una fame atavica e da discutibili condizioni igieniche. Pertanto, accompagnato dalla inseparabile borsa di cuoio, percorse le vie del borgo e i sentieri di campagna per entrare in case benestanti e tuguri, assistendo moribondi e partorienti, applicando medicamenti su ferite ed eseguendo interventi chirurgici su improvvisati tavoli operatori.

Tuttavia, l’indole curiosa e predisposta allo studio, nonché la fama di impareggiabile diagnosta ‒ dote che gli valse l’appellativo di Cardarelli calabro-lucano, con evidente riferimento al celebre clinico Antonio Cardarelli (1831-1927) ‒ spinsero Pandolfi ad intrattenere proficui rapporti di collaborazione con prestigiose riviste medico-scientifiche quali Il Filiatre Sebezio di Napoli, La Gazzetta Medica delle Calabrie e La Lucania Medica.

I suoi saggi ‒ in gran parte riportati in ristampa anastatica nel libro di Perrone ‒ mostrano innata acutezza nella descrizione dei sintomi e, soprattutto, la versatilità di una mente capace di spaziare dalle indagini sulle conseguenze dell’avvelenamento da semi di moco alle riflessioni sugli effetti della puntura dello scorpione.

Nel 1872, Pandolfi divenne socio ordinario della rinomata Regia Accademia medico-chirurgica di Napoli, presentando dinanzi al qualificatissimo consesso un approfondito studio sulla còrea.

Tale meritato riconoscimento introdusse il brillante medico calabrese nel gotha della medicina italiana di fine Ottocento, ma egli preferì continuare la sua missione nell’umile provincia, mostrando un sempre maggiore attaccamento al territorio attraverso una serie di studi sulle tradizioni storiche e folcloriche pubblicate a suo nome.

Convinto sostenitore della diffusione popolare della cultura, Pandolfi divenne presidente della Società Filomatica Mormannese (fondata nel 1869 dal poeta Francesco Minervini e ospitante soci onorari del calibro del Manzoni e Cesare Cantù) e partecipò, in ampio anticipo sulle mode e sui tempi, alla Società Italiana per l’emancipazione della donna.

Da tutto ciò emerge il ritratto di un uomo coltissimo che, sebbene lontano dalle grandi città, ha saputo fornire un contributo importante alla ricerca medica nel periodo cruciale in cui le scoperte in campo chimico, fisico e biologico e le novità tecnologiche (termometro clinico, stetoscopio, oftalmoscopio) determinarono una incisiva evoluzione della medicina.

Alessandro Perrone ci offre la biografia di un calabrese illustre, colmando un vuoto negli studi storici e fornendo spunti per future ricerche sul ruolo di personaggi ingiustamente poco approfonditi il cui operato ha trasceso la microstoria locale, inserendosi a pieno titolo nel circuito più ampio delle vicende nazionali.

L’oggettività della ricerca, la chiarezza dello stile, la scorrevolezza del linguaggio ‒ tipica di un'opera divulgativa non esente comunque dai necessari termini tecnici ‒ contribuiscono ad impreziosire il lavoro dell’autore rendendo, in ultima analisi, il libro in questione gradevole lettura per gli appassionati di storia e dintorni.

Spezzano Albanese (Spixana), 05/IX/2022

MISERIE E NOBILTÀ DEL VOTO IN CALABRIA. IN MARGINE AL LIBRO DI FRANCESCO PERRI

 di

Mario Gaudio

La storia ‒ si sa ‒ è scienza esatta e, in quanto tale, nasce e si sviluppa attraverso ben definite metodiche di ricerca, raccolta, analisi e interpretazione di documenti.

Per mezzo di precise operazioni lo storico compie il miracolo della restituzione al presente di nomi, date, luoghi e fatti coraggiosamente strappati alle grinfie del tempo e dell’oblio.

Basterebbero queste pochissime righe a raccontare il lavoro certosino compiuto da Francesco Perri nel volume Il voto in Calabria, ma è doveroso fornire al lettore almeno qualche indicazione sulla genesi dell’opera e sulle sue peculiarità.

Perri è da sempre frequentatore di archivi polverosi e poco conosciuti e con istinto e accortezza raccoglie appassionatamente informazioni sulle vicende storiche del suo paese natale ‒ Vaccarizzo Albanese ‒, estendendo costantemente lo sguardo oltre il campanile e leggendo i fatti del proprio borgo in una prospettiva più ampia che abbraccia l’Arbëria, la storia calabra e quella nazionale.

Pertanto, il suo cammino di ricerca progredisce per cerchi concentrici e il ritrovamento di documenti relativi alle tornate elettorali della piccola comunità natìa lo ha indotto ad approfondire i legami con le realtà viciniori di San Cosmo Albanese, San Demetrio Corone, San Giorgio Albanese e Santa Sofia d’Epiro. 

Non pago della sua indagine, l’autore ha inteso intraprendere un ulteriore percorso di analisi, valutando i dati elettorali dei comuni arbëreshë appena citati alla luce dei risultati maturati nelle urne calabresi nel corso delle varie elezioni susseguitesi in Italia.

Ne emerge un quadro estremamente interessante e variegato con puntuali elenchi di nomi, appartenenze politiche, contrassegni, percentuali e numeri di preferenze.

Se attentamente interpretate, le notizie relative alle comunità albanofone poste alla destra del Crati ci raccontano di un microcosmo inaspettatamente vivace in cui ai podestà di nomina regia del Ventennio seguono sindaci e giunte municipali eletti dopo campagne elettorali infuocate dal punto di vista ideologico e umano.

Scorrendo i lunghi elenchi dei candidati, affiorano i nomi di vecchi e cocciuti idealisti, improvvisati strateghi, trasformisti d’ogni sorta, pazienti personaggi capaci di spogliarsi delle vesti di anonimi gregari per divenire protagonisti di primo piano delle vicende politiche.

Accanto agli uomini si delineano i fatti e, in particolar modo, i locali apparentamenti tra democristiani e comunisti ‒ quasi precorritori del Compromesso storico degli anni Settanta ‒ e le strane e sante ‒ si fa per dire ‒ alleanze tra esponenti del MSI e del PCI riuniti sotto un unico simbolo.

Perri colma col suo libro una vistosa lacuna negli studi storici d’Arbëria e con meticolosità, imparzialità e sapienza lascia che siano i numeri a parlare, offrendoci un excursus statistico di valore che acquisisce ancor maggiore importanza in tempi di sbiadite controfigure politiche e di campagne elettorali divenute appannaggio esclusivo di massmediologi e pubblicitari.

Insomma, la politica dai mille volti e dagli altrettanti vizi popola le pagine de Il voto in Calabria, sfoggiando miserie e nobiltà personali e sociali ma inducendo, nello stesso tempo, una sorta di rimpianto per epoche in cui le elezioni incarnavano realmente la massima espressione dello spirito democratico volto a decapitare definitivamente ogni pretesa fondata sul diritto di sangue o su quello divino. Ciò rende il libro di Perri preziosa miniera di informazioni, ma anche e soprattutto punto di riferimento per valori ideali che il buon senso ci invita quanto prima a recuperare.

Spezzano Albanese (Spixana), 26/VIII/2022