NOTE SU UN POEMA INCOMPIUTO DI ANTONIO ARGONDIZZA

 di

Mario Gaudio

Antonio Argondizza (San Giorgio Albanese 1839-1918) vanta una produzione letteraria tanto ampia quanto disorganica.

La sua solida formazione umanistica ‒ maturata a San Demetrio Corone presso il noto Collegio di Sant’Adriano ‒ si frange e si sparge in numerose operette spesso affidate a semplici fogli spiegazzati o a disordinate pubblicazioni che, oltre ad aver ingiustamente sminuito il valore dell’autore, hanno reso estremamente difficoltoso il lavoro di collazione degli scritti.

Tutto ciò trova fondamento in un animo travagliato, perennemente polemico, incapace di trovar requie persino dinanzi alle innumerevoli miglia percorse durante avventurosi viaggi in Spagna, Francia, Albania e Montenegro.

Argondizza, sacerdote di rito bizantino, profondo conoscitore della lingua albanese e acerrimo nemico del socialismo e della massoneria, compone ‒ in una data sicuramente antecedente al 1897, dal momento che egli stesso ne fa cenno nella quarta di copertina del saggio Volere è potere risalente proprio a questo periodo ‒ il primo canto di un poemetto incompiuto intitolato La massoneide, i cui 353 versi iniziali furono rinvenuti anni addietro dallo studioso Giovanni Laviola.

L’opera, sebbene non portata a conclusione per motivi che, ovviamente, non possono essere determinati, presenta spunti interessanti e ci consente di comprendere con chiarezza alcuni aspetti dello spirito marcatamente conservatore del suo autore.

L’invocazione iniziale è rivolta a Cristo ‒ «O Figlio di Colui, che spazio e tempo / di Se, misticamente, empie e ricolma» (vv. 1-2) ‒, affinché ispiri un efficace verbo «che sia veneno all’aspide insidiosa» (v. 6). 

Antonio Argondizza
(1839-1918)

Segue la protasi che racchiude brevemente l’argomento del poema identificandolo con la diffusione di una demonizzata massoneria in Italia in generale e a Roma in particolare: «Il santo loco, / che fu da Te più prediletto, dove / piantasti il seggio del tuo Regno in terra, / che il sangue dei Tuoi Martiri divino / innaffiò, profumò, sede si elesse / l’Oste infernale» (vv. 10-15).

Qualche verso dopo è presentato il protagonista: si tratta di Ernesto, un giovane «ch’entrava baldanzoso al quinto lustro» (v. 31), che se ne sta seduto nello scompartimento di seconda classe di un rumoroso treno diretto a Parigi.

Mentre la locomotiva ‒ «mostro dai piè di ferro e sen di foco» (v. 80) ‒ viaggia a velocità sempre più sostenuta, il paesaggio scorre dai finestrini in tutta la sua varietà, diventando quasi metafora dell’esistenza umana: «Di nostra vita immagine fedele / così varia di scene or tristi, or gaie / pel passeggier, che guata, ammira e passa, / e lascia ad altri il rivederle» (vv. 41-44).

Durante le varie soste, si consumano momenti di caotica indifferenza che, quantunque descritti da un autore ottocentesco, appaiono di un realismo e di una modernità impressionante, capaci di cristallizzare nel verso poetico ciò che accade quotidianamente nelle stazioni ferroviarie e negli scali altrettanto affollati delle nostre anime: «[…] e chi discende / e chi sale, solleciti, affannati, / si scontran, s’urtan, muti, indifferenti, / quasi estrani di sangue e di favella, / e di Patria e di Fede» (vv. 84-88).

Ernesto, nel frattempo, ripensa tra le lacrime al distacco dalla madre e dalla sorella Elvira e pregusta i «[…] novelli studi, / che l’aspetta lassù, sopra le sponde / fiorite della Senna» (vv. 110-112) ma, ad un tratto, l’incantesimo si rompe e «sogni di gloria, d’oro e di dominio / gl’ingombrano la mente affascinata» (vv. 114-115).

Argondizza ‒ forse rievocando il ricordo del Collegio di Sant’Adriano che aveva covato per anni spiriti rivoluzionari formando patrioti e massoni, tanto da essere definito dallo sprezzante Ferdinando II di Borbone «una fucina di diavoli» ‒ attribuisce la causa delle ambizioni del giovane Ernesto ai maestri del Ginnasio che, «falsi sofi» (v. 137) «d’anime svenatori» (v. 141), agiscono tanto più subdolamente «del masnadier, che, truce, la sua vita / contro la vita altrui mette in periglio» (vv. 142-143) dacché, incolumi e pagati per le loro funzioni, allontanano dai valori gli studenti affidati corrompendoli con il veleno del libero pensiero: «L’anima trucidate all’infelice, / che a voi s’affida, e che da voi s’aspetta / della sapienza la bevanda e il pane. / Voi strappate dal cor dell’innocenza / l’immagine di Dio, sostegno e vita / dell’umana natura… ed in sua vece / sostituite Satana, ed il nulla!» (vv. 145-151).

Il protagonista continua ad essere impegnato nelle sue meditazioni sulla ricchezza ‒ «È l’oro il solo dio! Il dio che infiora / d’ogni felicità la vita umana» (vv. 199-200) ‒ e sul potere ‒ «[…] l’imperio / è la legge del forte, ed ogni forza / viene dal biondo dio, ch’oro si appella» (vv. 204-206) ‒ da esercitare sul «pecorume di popolo» (v. 204) ricercando costantemente la soddisfazione dei bisogni terreni ‒ «[…] Quale pro germoglia / all’estinto la gloria? La carogna, / che pute verminosa, avverte forse / la voluttà, che dalla gloria nasce?» (vv. 208-211) ‒ a discapito di ogni esaltazione della virtù e del concetto di esistenza oltremondana («Fantasma è la virtù, fantasma inane, / che impera agl’intelletti ottusi e scuri / col gran fantasma di futura vita. / Vita, che sopravvivi oltre la tomba!... / Che melensa promessa!», vv. 215-219). 

Il Collegio italo-albanese di San Demetrio
Corone in una cartolina d'epoca

Improvvisamente appare nel vagone un nuovo personaggio: un uomo dall’aspetto misterioso e inquietante il cui ingresso è accompagnato da una serie di strani segni («Il cigolio delle freganti rote / parea lamento d’anima morente; / l’aere gemeva in tono rauco e strano, / e il tubo della macchina sbruffava / il fumo al ciel, come minaccia», vv. 245-249).

Lo sconosciuto tenta Ernesto con strani discorsi inducendolo ad offrire culto all’essere infernale. Tuttavia, il giovane, colto da terrore per l’improvvisa sparizione dell’oscuro passeggero, invoca la Madonna e salta giù dal treno appena giunto a destinazione.

Qui il poemetto di Argondizza si interrompe bruscamente, non consentendoci di formulare una oggettiva valutazione di merito. Ciononostante, la gradevole architettura poetica e la presenza di reminiscenze dantesche, di riferimenti all’Inno a Satana del Carducci e alla canzone All’Italia di Leopardi ci inducono a riflettere sul carattere di un’opera che, se portata a termine, sarebbe stata di indiscusso valore.

Insomma, nonostante la frammentarietà della sua produzione, emerge con chiarezza la necessità di una riscoperta e dell’approfondimento di un autore sicuramente non secondario nel variegato panorama d’Arbëria.

Spezzano Albanese (Spixana), 12/08/2020

DON FRANCESCO GULLO E IL DISILLUSO CORAGGIO DELLA REALTÀ

di

Mario Gaudio

«Sunt lacrimae rerum et mentem mortalia tangunt» (“Sono le lacrime delle cose e le cose mortali toccano la mente”). 

Con queste parole Virgilio (Eneide I, 462) condensò in forma poetica il dolore nascosto dietro le vicissitudini del mondo e il subdolo pianto di cui è innegabilmente intrisa la Storia, nonostante l’Uomo tenti, da sempre, di insabbiare, scostare, dimenticare o, addirittura, giustificare tale cruda realtà attraverso consolanti e complesse architetture religiose o filosofiche. 

Don Francesco Gullo (Spezzano Albanese 1886-1983) riprende parte del già citato verso virgiliano per intitolare una interessante raccolta poetica pubblicata nell’ormai lontano 1974. 

L’Arciprete, pur sostenuto dalla fede pragmatica e semplice tipica delle zone rurali ‒ lontano pertanto da qualsivoglia diatriba teologica o speculazione dottrinaria ‒, infonde ai suoi versi un vigoroso realismo che lo conduce a toccare con mano le piaghe sanguinanti dell’ambiente contadino meridionale in mezzo al quale compie la sua missione. 

Aleggiano tra le pagine le sofferenze legate alla povertà e all’emigrazione ‒ «Per me è primavera piena, / quando i miei paesani / non vanno più a cercar / lavoro e pane, altrove, / ma restan, dove sono nati, / a lavorare e a morire…» (Per me è primavera) ‒, così come campeggia il ricordo commosso e straziante di tanti giovani ‒ tra cui Salvatore, il fratello del poeta ‒ travolti dalla furia bellica sul Carso in occasione del primo conflitto mondiale. 

Questi drammi vengono finemente trasfigurati dalla poesia di Gullo e santificano inconsapevolmente i sacrifici di migliaia di persone i cui nomi furono ignorati dai libri di storia: «Quanti santi, quanti martiri / senza panegirico, che i panegirici / distaccano l’uomo dall’uomo / e l’uomo da Dio!...» (I° novembre. I santi). 

Tutto ciò genera pianto e, non a caso, le lacrime racchiudono gli angusti confini dell’esistenza stessa: «La lagrima prima, saluto alla vita, / che nasce, la lagrima ultima, / saluto alla vita, che muore. / Quanto è breve il tratto / tra la culla e la tomba… / È una lagrima!...» (Pianto d’un uomo). 

Ciononostante, la granitica tempra morale del Gullo non si piega e se nella vita quotidiana cerca di portare sollievo al prossimo con la fondazione della Cassa Rurale e Artigiana di Spezzano Albanese (1919), nel campo poetico, ricordando che «Non è tomba, ma culla / di vita latente, il passato» (Il pettirosso), rievoca i fasti della gloriosa Magna Grecia e di Roma le cui vestigia sono ancora visibili: «[…] case e casupole, i cui muri scoperti / mostrano il mattone romano / e la pietra quadrata greca, / raccattati, qua e là, per i campi» (Le mie colline). 

Non mancano frequenti riferimenti ad ancestrali tradizioni agresti ‒ «Ogni anno, dall’ulivo vecchio / si staccavano tre rami, / da essere benedetti / nella festa delle Palme. / Uno si figgeva nel vigneto, / l’altro nel terreno, a grano seminato / l’altro nell’uliveto stesso, / perché tutti e tre i campi / benedetti fossero e fecondi…» (Ulivo vecchio) ‒ e una serie di gradevoli descrizioni paesaggistiche e precise connotazioni geografiche che si trasformano, ben presto, in una sorta di variegato percorso dell’anima. 

La natura cantata da Gullo assume, molto spesso, tratti sensuali e paganeggianti, in grado di richiamare le dolcezze dell’antica Sibari a cui si fa più volte riferimento e di rimandare alla cultura classica che caratterizzò la formazione giovanile del poeta. 

I versi divengono quasi accorata invocazione e l’uso spropositato dell’anafora indica la volontà di stimolare costantemente l’attenzione del lettore su temi ormai avulsi dal suo orizzonte. 

Insomma, in Gullo antico e nuovo si fondono creando uno straordinario e delicato equilibrio tra realtà e coraggiosa disillusione. 

«Quisque suos patimur manis […]» sentenziava il solito Virgilio nel VI libro dell’Eneide (v. 743): «Ognuno sconta il suo demone». Anche don Gullo combatteva energicamente contro il proprio. 

Spezzano Albanese (Spixana), 05/08/2020

IN MARGINE ALL'ANTOLOGIA SANTORIANA

di

Mario Gaudio

Ogni antologia sconta un gravoso peccato originale legato alla insidiosa e duplice natura ‒ includente e limitante allo stesso tempo ‒ che caratterizza per definizione questo particolare genere letterario.

Se da un lato il curatore si prodiga nell’attenta raccolta di testi ritenuti significativi, dall’altro procede alla necessaria e problematica espunzione di numerosi scritti che ‒ a torto o a ragione ‒ vengono confinati nelle retrovie e, pertanto, non esposti alla prima linea del contatto diretto con il lettore.

Anche il pregevole lavoro di Vincenzo Belmonte si adegua all’ineluttabile legge della selezione antologica ma, cosa assolutamente rilevante, riesce a tracciare ‒ circoscrivendolo in un modesto numero di pagine ‒ un ritratto chiaro e pressoché completo della poliedricità di Francesco Antonio Santori (1819-1894).

Lo scrittore arbëresh, originario di Santa Caterina Albanese, benché chiacchierato e spesso sottovalutato, ha avuto l’indiscutibile merito di introdurre nel fumoso panorama culturale dell’Arbëria il genere del romanzo e quello del dramma con risultati apprezzabili da un punto di vista stilistico e critico.

Ciò che emerge dalla solerte raccolta di Belmonte è l’immagine di un Santori poligrafo, in grado di spaziare con disinvoltura tra forme letterarie profondamente diverse e distanti tra loro, ma unite da un comune denominatore: l’uso di un linguaggio essenziale, non retorico e fortemente proteso verso la costruzione di personaggi significativi e gradevoli suggestioni.

Nell'unità dedicata alla satira, si riportano i versi di Mjekërari in cui Santori descrive con ricercata leggerezza i gesti di un indelicato barbiere che, a tratti, sembra assumere le sembianze di un ben più temibile boia impegnato nella sua mortifera professione. L'architettura poetica ariosa e il tono vagamente pungente troveranno, parecchi anni dopo, un degno termine di paragone nell’estro satirico di Mishtarvet e Shën Mitrit (1941), componimento nel quale Salvatore Braile (1872-1961) metteva alla berlina i macellai di San Demetrio Corone accusati, a suo dire, di riservare al popolo scadenti frattaglie e miseri brandelli di carne. 

Santori, sacerdote di rito latino, utilizzò largamente la tematica religiosa nella sua ampia produzione, sebbene con finalità ed esiti diversi.

Nel brano Delëmereza (La pastorella), tratto da Krështeu i shëjtëruorë (Il Cristiano santificato), si racconta del dono di un modesto serto di fiori che un’umile fanciulla porge alla Madonna, ma il tutto è espresso per mezzo di un fare poetico edulcorato, quasi querulo, che fu tipico di tanti ecclesiastici ottocenteschi e che ricorda molto da vicino i semplici versi giovanili di don Ferdinando Guaglianone (1843-1927), intellettuale conservatore originario di Spezzano Albanese.

Di ben altro spessore appaiono Valtimi i Shën Maries (Il compianto della Vergine) e la supplica Shën Maries të sëmurmëvet (Alla Madonna della Salute), contenuti nel già citato Il Cristiano santificato. Mentre nel primo componimento il pianto di Maria si fonde in un unico, straziante lamento con quello della terra condensandosi nello struggente verso «Vivo, se vivo, di pianto / fino a seccare i miei occhi», nel secondo Santori racconta quasi visivamente l’inizio di una subdola melanconia che si impossessa del suo animo: «Il cuore scoperse e legò / la mente rapì, / la ragione inceppò / sì da stordire il pensiero. / Da allora nel mondo / non ebbi riposo. Mi trovo / nel fuoco, nel ghiaccio, / non so a chi somiglio».

Molto interessante risulta essere un insieme di Kalimere ‒ che riprendono i tradizionali canti eseguiti nelle strade e nelle case in particolari contesti paraliturgici ‒ in cui il letterato arbëresh trasfigura poeticamente una serie di noti episodi evangelici quali la liberazione dell’indemoniato di Gerasa, la tempesta sedata e la resurrezione della figlia di Giairo.

Alla stessa sezione possono essere ascritti i versi del Kënëka e Pësuomevet (Canto della Passione) di cui sono riportati i brani relativi alla via crucis e al suicidio di Giuda. L’autore non esita ad utilizzare in questo contesto immagini cruente e cariche di tensione emotiva che ben si accordano con la drammaticità dei momenti descritti.

Una nota a parte meritano le Rapsodie in cui il Santori non si limita a raccogliere antichi canti popolari dell’Arbëria ‒ come fecero egregiamente Nicolò Figlia di Mezzojuso, il Camarda, De Rada e lo Schirò ‒, ma interviene direttamente di suo pugno rimaneggiando e, a volte, riscrivendo i testi.

L’antologia si conclude con alcuni brani tratti da Neomènia, Clementina, Alessio Ducagino e Miloscino, opere che costituiscono il corpus teatrale santoriano del quale l’Emira rappresenta l’indubbio capolavoro e in cui si mescolano armoniosamente la tematica amorosa, quella storica e interessanti note di costume.

Il lavoro di Belmonte ha dunque il pregio di far emergere in toto la versatilità di uno scrittore ancora poco conosciuto il cui approfondimento potrà sicuramente aprire nuove e stimolanti piste di studio per gli appassionati della letteratura d’Arbëria.

Spezzano Albanese (Spixana), 3/VIII/2020

"SE LA SPOSA È UN FIORE D'APRILE", IL MATRIMONIO SPEZZANESE NEL FUMETTO DI JANÙ

di 

Mario Gaudio

Il genere del fumetto è di per sé fluido, di difficile inquadratura, sfuggente alle osservazioni del critico al pari dell’antico dio Proteo che, secondo tradizione, mutava inaspettatamente forma per sottrarsi a coloro che ne ricercavano il vaticinio.

Sulla scorta di questa oggettiva difficoltà, Iannuzzi si interroga sulla definizione della sua opera, proponendo tutta una serie di ipotesi convincenti ma parziali, e arrivando − quasi con rassegnazione − a condensare il senso del suo lavoro nell’immagine di «una semplice storia d’amore a lieto fine».

Senza presuntuose aspirazioni interpretative, cercheremo di oltrepassare questa definizione fornendo qualche chiave di lettura ulteriore, capace di completare un quadro grafico-narrativo sicuramente complesso.

Se la sposa è un fiore d’aprile prende il nome da un verso di un vecchio canto popolare e racchiude in sé una storia che, come tale, non può sfuggire alle ineluttabili catene del tempo e dello spazio: la vicenda si sviluppa, in effetti, negli anni Trenta del Novecento nel piccolo e accogliente borgo di Spezzano Albanese, terra natia dell’autore.

I personaggi principali dei fatti narrati sono Antonio ed Elena, rispettivamente padre e madre di Janù, ma un’analisi minuziosa fa emergere la presenza di un altro imponente protagonista: la gjitonia (il vicinato, per intenderci), vero cuore pulsante e possente motore di questa sequenza narrativa.

Sebbene sia presente un forte protagonismo corale, di matrice marcatamente popolare, la tematica centrale resta quella dell’amore tra due figure differenti per estrazione sociale e per origine (Antonio proveniente da una famiglia arbëreshë orgogliosamente legata alle tradizioni ed Elena, al contrario, di rito latino e residente nella limitrofa San Lorenzo del Vallo).  Tuttavia, come da consuetudine letteraria, gli ostacoli vengono surclassati dalla sincerità delle emozioni e dalla caparbietà dei personaggi, consentendo la celebrazione delle tanto agognate nozze.

Il matrimonio campeggia come evento centrale della narrativa di Iannuzzi che, in tal modo, focalizza la sua attenzione su uno degli eventi cardine della società contadina spezzanese di inizio Novecento e colma di significato quella serie di riti, tradizioni, formule e simboli che connota l’unione sponsale nel variegato mondo arbëresh.

Se la sposa è un fiore d'aprile
di Vincenzo Iannuzzi (Janù)

Ecco affacciarsi, dunque, tra le pagine del fumetto, lo spirito, semplice e vigoroso allo stesso tempo, di uomini e donne legati alla terra e alla saggezza agreste che formulano i loro canti augurali nei confronti degli sposi auspicando raccolti abbondanti e floride vendemmie.

Con fare volutamente antistorico, Janù colloca in pieno Novecento riti e tradizioni prettamente bizantine: gli sponsali sono celebrati da un papàs, figura emblematica della religiosità di origine orientale, esempio di sacerdote e marito per cui, come scriveva Nicola Misasi, «[…] la religione non  comincia […] da Dio per finire a Dio, ma sale dalla famiglia al cielo e amalgama in un solo culto l’amore per la creatura e l’adorazione per il creatore»; seguono il triplice scambio delle corone di fiori sul capo degli sposi, da parte dei testimoni – segno della grazia e dell’esigenza di comunione tra i coniugi −, la rottura augurale del bicchiere nel quale i nubendi hanno bevuto – rituale che richiama l’episodio evangelico del banchetto delle nozze di Cana – e, infine, il triplice giro attorno all’altare, simbolo di “gioia ed esultanza” per la felice occasione.

Prende corpo, pertanto, nelle pagine dell’opera, quella triade costituita da lingua arbëreshë, tradizioni e rito bizantino di cui la nostra Spezzano è stata gradualmente menomata: in passato con la soppressione violenta del rito greco − avvenuta definitivamente nel 1668 −, l’imposizione del rito latino per meri motivi politico-economici e il conseguente e oggettivo impoverimento spirituale e identitario; nel presente con la riduzione drastica, soprattutto tra le giovani generazioni, del numero di parlanti l’antica lingua arbëreshë.

Il potere della parola e la suggestione delle immagini riportano in vita le ancestrali usanze di un popolo fiero e solidale. Fanno capolino nel testo di Iannuzzi la bambola quaresimale nota con il nome di Kreshmeza, la straordinaria bellezza delle danze popolari (le valle) e i suggestivi colori dei costumi llambadhor, preziosi quanto vistosi abiti di gala indossati dalle donne della nostra terra.

Tuttavia, non manca una sottile e penetrante venatura malinconica che trova espressione nel commosso accenno ai numerosi spezzanesi morti eroicamente sui diversi fronti del primo conflitto mondiale. A ciò si aggiunge anche la presenza del tema dell’emigrazione, particolarmente sentito dal nostro autore che, in tenera età, è stato costretto ad abbandonare il proprio borgo natio.

La tematica migratoria pesa sulla narrazione attraverso due figure caratterizzate da una ossimorica presenza-assenza: il padre dello sposo − che si ammala sul piroscafo che lo sta riportando in Italia e, una volta giunto a Spezzano, rende l’anima a Dio − e il padre di Elena, che vive per necessità in Argentina e, a causa dell’enorme distanza, non riesce a partecipare neppure alle nozze della sua adorata figlia.

La nostalgia si affaccia con prepotenza tra le vicende narrate e ricorda al lettore le difficoltà di vita dei propri avi, richiamando a gran voce quello spirito di sacrificio che la nostra società, tecnocratica e superficiale, sta gradatamente dimenticando.

I canti tradizionali accompagnano i vari momenti di vita e di lavoro descritti e graficamente rappresentati nell’opera di Iannuzzi, evidenziando uno spirito di comunione che, attraverso il canto, rinsalda l’identità e alleggerisce gli animi dinanzi alla fatica quotidiana.

Il quadro che affiora dal fumetto è quello di una società travagliata, ma unita, carica di speranza nonostante le difficoltà, capace di assaporare i momenti e di comprendere l’inestimabile preziosità del tempo vissuto nella concordia e nell’operosità. Un ritratto ben lontano dal “liquido” postmodernismo, ma capace di insegnare ancora grandi e durevoli valori.

Iannuzzi gioca con la memoria, riconoscendo in essa un valido rimedio contro lo scriteriato fluire delle mode, in una visione in cui la cronaca diventa Storia e questa, a sua volta, fecondata dalla tradizione, diventa poesia.

Ritornando al quesito iniziale circa la possibilità di dare una definizione al fumetto di Janù, stando a quanto detto, possiamo circoscrivere l’opera adottando almeno tre immagini: il dono, lo scrigno e il prisma: il dono riconoscente dell’emigrante verso la sua terra d’origine, nel tentativo di riscoprire le proprie radici e i suoni con cui da bambino articolò le prime parole; lo scrigno della memoria che racchiude le preziose perle della tradizione, patrimonio inestimabile per chi vi si accosta con curiosità e spirito di conoscenza; il prisma dell’arte che è capace di scomporre la bianca luce della Storia nella policromia della narrazione, delle immagini e dei sentimenti.

Ernest Koliqi, nei suoi rinomati Saggi di letteratura albanese, descrisse Skanderbeg come «[…] il creatore di un’idea di fratellanza, colui che aveva acceso un sacro fuoco nel grande focolare della stirpe, che aveva insegnato alla gente legata dallo stesso sangue e dalla stessa lingua a considerarsi figli della stessa madre», Iannuzzi, attraverso il suo fumetto, con l’armonica fusione tra immagini e parole, ricorda a tutti noi l’importanza delle radici e del passato, unico ed efficace antidoto contro la narcosi delle coscienze e la negazione del bello, unico argine contro la disgregazione delle identità e il disinteresse generale.

Il compianto filosofo francese Paul Ricoeur scrisse: «[…] La memoria è tutto ciò che abbiamo per assicurarci che qualcosa è effettivamente accaduto un tempo». È esattamente questo lo spirito che impregna il gradevolissimo lavoro di Iannuzzi.

Spezzano Albanese (Spixana), 2/VIII/2018

SHOKU SINDK: L'APPASSIONANTE VICENDA DI UN SINDACO CONTADINO

di

Mario Gaudio

Shoku Sindk (Il compagno sindaco) nasce, nell’intento dello scrittore Damiano Guagliardi, come libro-intervista sulla figura di Damiano Bua, classe 1930, sindaco di San Cosmo Albanese (Strigari) dal 1971 al 1988 ed esponente di spicco della vita politica e delle lotte sociali del piccolo borgo arbëresh nel secondo dopoguerra.

Tuttavia, come accade spesso nell’alchemico fluire della parola letteraria, l’opera trascende l’idea originaria dell’autore per imboccare nuove strade interpretative, le quali si trasmutano in piacevole sorpresa per il lettore e diventano – al contempo − croce e delizia per il critico.

In virtù di questo processo, l’apparentemente semplice testo redatto da Guagliardi oltrepassa il livello dell’amabile conversazione assumendo, di volta in volta, le sembianze del volume storico, del saggio sociologico e del pamphlet politico. 

La natura camaleontica del libro non comporta comunque alcun appesantimento della lettura: ne sortisce piuttosto un effetto contrario che meglio focalizza la figura di questo sindaco-contadino ed evidenzia l’incisività delle sue scelte amministrative.

Al centro della narrazione c’è il piccolo abitato arbëresh di San Cosmo Albanese, località a vocazione agraria, ma priva di sviluppo per diversi decenni a causa della piaga del latifondo.

Shoku Sindk
di Damiano Guagliardi

In un simile contesto di estrema difficoltà economica, si inserisce l’operato di Damiano Bua, la cui tempra umana e politica si forma, con costanza e sana testardaggine, in mezzo alle asperità di vita presenti in queste contrade.

Sebbene abbia frequentato soltanto le scuole elementari – a causa della guerra che l’Italia si ritrovò a combattere in seguito alle scellerate ambizioni mussoliniane –, Bua ha approfondito da autodidatta i suoi semplici studi e, spinto da inappagabile curiosità, ha costruito la propria formazione leggendo con bramosia i romanzi dell’epoca mentre ritornava, a dorso d’asino, dai campi e dalle estenuanti giornate di lavoro agricolo, esempio edificante – senza intento polemico – per numerosi studenti ipertecnologizzati dei nostri giorni, incapaci di godere appieno degli enormi benefici dell’istruzione scolastica.

Questa tenacia caratteriale è stata poi incanalata nell’attività politica e sindacale attraverso l’impegno presso la Camera del Lavoro e l’appassionata militanza nel Pci.

Le pagine di Shoku Sindk mostrano con chiarezza una forma di politica ormai scomparsa, ignara dei sondaggi e lontana dai grafici e dalle statistiche, ma vicina ai bisogni concreti della gente e di una comunità che, a conti fatti, ha usufruito delle brillanti intuizioni di Damiano Bua. A tal proposito, basta citare, a mo’ di esempio, quel compromesso storico ante litteram – ricordiamo, per inciso, che tale processo politico si verificò, a livello nazionale, solo a partire dagli anni Settanta – che riunì, in occasione delle elezioni municipali del 1962, i comunisti e i democristiani più progressisti di San Cosmo Albanese sotto il comune simbolo civico del Campanile.

Il libro-intervista di Guagliardi diventa occasione per presentare una galleria di personaggi che, con le loro microstorie, hanno contribuito a lasciare una traccia nella macrostoria meridionale. Compaiono, nello scritto dell’autore e nelle parole dell’intervistato, figure come quelle del poeta Zef Serembe, del politico Terenzio Tocci, del cantautore Cosmo Rocco e della pasionaria Adelina Visciglia che, negli anni Sessanta, capeggiò la protesta delle raccoglitrici di olive al fine di ottenere una remunerazione più equa dai proprietari terrieri.

Damiano Bua, sindaco di San Cosmo
Albanese dal 1971 al 1988

Un velo di tristezza affiora dalla lettura della vicenda di Cosmo Azzinari che, eletto sindaco durante la tornata elettorale del 1962, subito dopo aver prestato giuramento presso la Prefettura di Cosenza, trovò la morte in un tragico incidente automobilistico sulla strada di Apollinara.

Non mancano i resoconti delle esperienze culturali, politiche e umanitarie che videro impegnato Damiano Bua in Albania e un’ampia parentesi in cui sfilano gli illustri personaggi da lui ospitati a San Cosmo Albanese nel corso degli anni.

Una nota a parte, carica di tenerezza, merita l’inseparabile moglie di Bua, Maria Giuseppa Elmo (Marxhuzepa), recentemente scomparsa, che, stando alla narrazione, ha rappresentato per l’anziano sindaco-contadino il fidato e discreto sostegno nelle più disparate occasioni.

In ultima analisi, Shoku Sindk sintetizza accuratamente la vita di un uomo politico incardinato profondamente nella realtà di un piccolo centro arbëresh che diviene, con le sue problematiche, l’emblema stesso di una regione bella e sventurata come quella calabrese.

Al suo autore, Damiano Guagliardi, va il merito di aver raccontato una storia d’altri tempi con punte di marcato realismo pasoliniano e un linguaggio gradevole alla lettura e significativo nelle immagini.

Spezzano Albanese (Spixana), 17/IX/2019