DI PAESAGGI GUARITI E MEMORIE RISANATE

di

Mario Gaudio

L’umanità ha da sempre avuto un atteggiamento bifronte nei confronti della memoria e la letteratura, fedele specchio della vita e dei tempi, ha provveduto in più occasioni a registrarne gli esiti.

Da un lato, si è sviluppato un senso di repulsione verso il ricordo. Ne dà testimonianza l’argentino Jorge Luis Borges (1899-1986) che, in uno degli scritti contenuti nel volumetto filosofico-letterario intitolato Altre inquisizioni, racconta un episodio particolarmente significativo: «Il fuoco, in una delle commedie di Bernard Shaw, minaccia la biblioteca di Alessandria; qualcuno esclama che brucerà la memoria dell’umanità, e Cesare gli dice: Lasciala bruciare. È una memoria d’infamie». [1]

Dall’altro lato, parafrasando il titolo di un famoso saggio di Primo Levi (1919-1987) e inquadrandolo in un’ottica universale, i «salvati» di ogni epoca e luogo hanno cercato di custodire e di tramandare con fedeltà la memoria dei «sommersi», di coloro che non erano riusciti a sopravvivere di fronte alle oppressioni della Storia.

L’essere testimone diventa una necessità, un fuoco interiore, che assume un profondo valore morale e civile e una altissima responsabilità verso l’avvenire. Riecheggiano, quasi a far da sintesi ai sentimenti ispiratori di tali guardiani della memoria, le parole pronunciate da Giovanni Ernani, geniale e lunatico protagonista del film Viva la libertà (2013), diretto da Roberto Andò. Egli, in preda a realistica autocritica, si abbandona ad uno sfogo sui temi della verità e della memoria, autodenunciandosi per le mancanze di coraggio del passato e impegnandosi per il futuro in questi termini: «Siamo stati senza una voce chiara. Anche se di tanto in tanto qualcuno pensava a parlare, la gente non sentiva niente. […] Io sono qui per far sì che domani non si dica: i tempi erano oscuri perché loro hanno taciuto».

Il libro di Alberto Cavaglion si schiera senza esitazione dalla parte della memoria, ma «gli allor ne sfronda», leggendo in senso critico i luoghi e gli artefici del ricordo e analizzando categorie desuete o inefficaci e logore modalità attraverso cui si continua a trasmettere ciò che fu alle giovani generazioni. 

Tutto parte dall’idea di un paesaggio convalescente su cui gli uomini e la Storia hanno inferto ferite che il buon senso suggerisce di curare ricomponendo le vistose fratture materiali e spirituali che separano popoli, terre e culture.

Per far ciò è doveroso superare l’abusato concetto di «luogo della memoria» per pervenire ad un salutare esercizio di piena consapevolezza dei fatti storici che è destinato a sfociare nella cosiddetta «memoria obliqua».

Tale definizione, coniata dallo studioso francese Philippe Lejeune, indica una memoria coltivata nell’intimo o in piccoli gruppi, pertanto lontana dai raduni di massa e dalle inevitabili retoriche e ipocrisie che ne scaturiscono. 

Si tratta dunque di memoria raffinata nel crogiuolo dell’interiorità, non politicizzata secondo le mode del momento, frutto di un certosino lavoro di scavo e dell’instancabile volontà di rintracciare nel paesaggio i segni ‒ spesso dolorosi ‒ della Storia.

Tutto ciò genera discorsi che, come giustamente rilevato dall’autore, «non hanno mai un bell’aspetto, ma nascondono al loro interno il senso dell’autenticità».

Il lettore dal palato raffinato avverte l’eco di un famoso passo del Simposio di Platone in cui Alcibiade dichiara il suo trasporto intellettuale per Socrate paragonandolo alle statuette lignee raffiguranti Sileno che, per quanto esteticamente poco gradevoli e grottesche, una volta aperte, svelano la vera immagine della divinità.[2]

Si ripropone quindi, sul versante della memoria, l’eterno conflitto tra l’intus e l’extra, termini estremi dalla cui riconciliazione può nascere una visione equilibrata degli avvenimenti storici.

Cesare Pavese, in una nota de Il mestiere di vivere datata 24 aprile 1936, evidenziava come «[…] l’unico modo di sfuggire all’abisso è di guardarlo e misurarlo e sondarlo e discendervi».[3] È palese un climax rappresentato dai quattro verbi che conducono, solo in una fase finale, al contatto con ciò che è ignoto. Le azioni del guardare, misurare e sondare precedono la catabasis e condensano quello studio preparatorio per affrontare con consapevolezza la visita presso i luoghi in cui l’umanità ha sperato e sofferto, si è perduta e risollevata, ha toccato il baratro e le stelle.

Una simile impostazione del pensiero stride vistosamente con le attuali consuetudini, dal momento che il contatto con luoghi altamente evocativi quali Ferramonti, Fossoli, Borgo San Dalmazzo o la terrificante Auschwitz si consuma quasi sempre in una sorta di atteggiamento rituale o ‒ nella peggiore delle ipotesi ‒ modaiolo, senza la mediazione dei grandi scrittori e il percorso propedeutico necessario a decontaminare le memorie.

Appare chiaro il bisogno di combattere con vigore alcune nefaste tendenze che inquinano il ricordo e ne inflazionano i paesaggi. È essenziale cancellare la banalizzazione, che sminuisce la gravità degli eventi, la sacralizzazione, che decontestualizza i testimoni rendendoli oggetto di morbosa attenzione e inopportuno culto, e la commercializzazione, che infanga e sfrutta il dolore delle persecuzioni razziali in nome e per conto del più bieco capitalismo.

Cavaglion riprende la singolare classificazione dei paesaggi fatta dal francese Gilles Clément, secondo cui il primo paesaggio è quello incontaminato della natura, il secondo è generato nelle arti figurative e nella letteratura, mentre il terzo si compone degli spazi disabitati o abbandonati dalla presenza umana. A ciò il nostro autore accosta un ipotetico quarto paesaggio che si identifica con i luoghi recanti le ferite della Storia e che, ovviamente, costituisce l’insieme delle memorie da decontaminare.

L’itinerario di bonifica dei paesaggi e delle memorie ha già mosso i primi passi nel contesto altamente simbolico della stazione Transalpina di Gorizia. Essa rappresenta l’emblema di una città umiliata e divisa che, nel 1947, fu smembrata in due da un confine che ne distribuiva i quartieri tra l’Italia e la Jugoslavia. L’intenso lavoro di decontaminazione è sfociato nella decisione di far diventare contemporaneamente Gorizia e Nova Gorica capitali europee della cultura 2025.

Tuttavia, è bene precisare che tale processo di risanamento del paesaggio non è esclusivo dei tempi moderni e Cavaglion riporta in proposito il racconto del tentativo dell’editore di origine ebraica Angelo Fortunato Formiggini (1878-1938) di creare una Casa del ridere, museo irrealizzato che avrebbe dovuto raccogliere le caricature, le musiche e i pezzi satirici composti in trincea dai soldati della Grande Guerra. Tutto ciò non vide la luce e Formiggini stesso pose fine ai suoi giorni lanciandosi dalla modenese torre della Ghirlandina, all’indomani dell’approvazione delle vergognose leggi razziali.

Scomodando Zygmunt Bauman (1925-2017), abitiamo tempi liquidi. Ne consegue l’importanza di cogliere preziosi insegnamenti come quelli contenuti nel volume di Alberto Cavaglion, per donare al passato la sua giusta dimensione e leggerlo in una prospettiva scevra da condizionamenti e intrisa dai principi della “filosofia del ciononostante”, la cui essenza è compendiata nelle parole di Cesare Cases con le quali desidero concludere queste mie brevi considerazioni: «Tutto quanto di valido l’umanità ha prodotto, lo ha prodotto “come un ciononostante”, a dispetto delle avversità, piegando queste alla propria volontà, traendo vigore dal dolore e intelligenza dalla fatica».

Possa il presente richiamo alla fortezza d’animo essere auspicio per il nostro futuro!

Spixana (Spezzano Albanese), 28/IX/2023

(Pubblicato su dirittodicronaca.it, Registrazione Tribunale di Castrovillari (Cs) N. 4/09 del 02/11/2009)

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[1] Jorge Luis Borges, Altre inquisizioni, traduzione di Francesco Tentori Montalto, Feltrinelli, Milano, 2005 (1960), p. 115.

L’episodio cui si fa riferimento è tratto dal dramma storico di George Bernard Show (1856-1950) Cesare e Cleopatra, scritto nel 1898 e andato in scena integralmente nel 1906 presso il New Amsterdam Theatre di New York.

[2] Sulla tematica del Sileno cfr. Nuccio Ordine, La soglia dell’ombra. Letteratura, filosofia e pittura in Giordano Bruno, Marsilio, Venezia, 2004 (2003), pp. 37-40; Nuccio Ordine, Contro il Vangelo armato. Giordano Bruno, Ronsard e la religione, Raffaello Cortina Editore, Milano, 2007, pp. 167-171.

[3] Cesare Pavese, Il mestiere di vivere. Diario 1935-1950, a cura di Marziano Guglielminetti e Laura Nay, Einaudi, Torino, 2000 (1952), p. 36.

"UN PACCO NEL PALAZZO DEI POTERI": TRA LITURGIE E SCOMODE VERITÀ

di

Mario Gaudio

Carmine Loricchio, consigliere decano della Regione Calabria, già protagonista de La rivolta delle pulci (2010), ritorna ‒ bastone stretto saldamente tra le mani e borsalino calcato sulla fronte ‒ nel romanzo Un pacco nel palazzo dei poteri (2014) con una connotazione psicologica ben più definita in grado di far apprezzare maggiormente al lettore i suoi comportamenti astuti e strambi ad un tempo.

Questa volta, il personaggio partorito dalla felice penna di Damiano Guagliardi si trova a dover disinnescare una pericolosa manovra politica finalizzata all’approvazione di un bilancio falsato e alla distribuzione iniqua di ingenti risorse economiche.

L’operazione non sarà semplice a causa di appetiti trasversali, continui cambi di casacca e alleanze improvvisate che travalicano i confini delle tradizionali geografie partitiche, ma accanto all’anziano consigliere ci saranno l’inseparabile Peppe Praticò ‒ noto per la sua esperienza e per i «sostegni alcolici» a cui è costretto a ricorrere per vincere una naturale timidezza e la fastidiosa balbuzie di cui soffre ‒ la giovanissima Katia Buonocore ‒ che, a discapito dell’età, mostra competenza e determinazione ‒ e uno stuolo di collaboratori validissimi nel navigare agilmente tra i fumosi commi ed i codicilli dei testi artatamente costruiti per nascondere il «pacco» sino all’approvazione in aula.

Gli interessi celati dietro questa operazione politica sono numerosi e accomunano uomini cinici e senza scrupoli le cui trame oltrepassano i confini della Calabria e trovano sostegno tra loschi rappresentanti del governo nazionale ed esponenti di poteri finanziari e massonici.

Il Consiglio regionale, noto per la sua «stitichezza legislativa cronica», diviene campo di una serrata battaglia che costringe Loricchio e compagni ad utilizzare tutte le loro abilità tattiche, strategiche e comunicative per svelare l’insulsa recita che si sta consumando tra gli scranni del palazzo dei poteri a discapito dei tanti calabresi onesti che si ritrovano a protestare rumorosamente proprio davanti all’ingresso dell’edificio.

La vicenda si protrae per giorni e, tra colpi di fortuna e geniali intuizioni, si arriva ad una inaspettata conclusione che tira in ballo un misterioso personaggio della tradizione popolare conosciuto con il nome di Monachicchio.

Un pacco nel palazzo dei poteri
di Damiano Guagliardi

Guagliardi, forte della sua pluridecennale esperienza politica, si muove con abilità nella descrizione delle interminabili liturgie di palazzo raccontando, in maniera gradevole, logiche e metodi di difficile comprensione per i non addetti ai lavori.

Senza tema di smentita l’autore narra la spregiudicatezza di alcuni eletti che tradiscono puntualmente il loro mandato sacrificandolo sull’altare dell’interesse personale; delinea l’atteggiamento disinvolto con cui essi tentano di giustificarsi dinanzi alla stampa al fine di carpire nuovamente il consenso elettorale; dipinge l’immagine di politici pronti ad immolare ogni coerenza e moralità attraverso squallide macchinazioni.

Figure come quelle di Luciano Pitoscio e Momo Cardinale, magistralmente tratteggiate da Guagliardi, non possono non richiamare alla mente del lettore appassionato l’ambizioso e scaltro don Consalvo Uzeda, spudorato deputato protagonista de L’Imperio, nato dalla vulcanica creatività dello scrittore Federico De Roberto; così come Carmine Loricchio, dopo aver ristabilito la verità e tentato di riconciliare con un saggio intervento l’ormai sconvolta aula del Consiglio regionale, rammenta molto da vicino ‒ in particolare agli amanti del cinema ‒ il Giovanni Ernani di Viva la libertà (regia di Roberto Andò, 2013) che, spronato dalla convinzione che «[…] l’unica alleanza possibile è quella con la coscienza delle persone», sbalordisce l’uditorio raccontando i mali della politica e giustificando il suo infuocato e realistico intervento con un celebre incipit: «Io sono qui per far sì che domani non si dica: “I tempi erano oscuri perché loro hanno taciuto”».

Le pagine di Guagliardi sono saporose e, benché impregnate dal raffinato cognac di Peppe Praticò e dalle innumerevoli sigarette di Domenico Marchese, profumano di realismo, palpitano di istinti vitali e attrazioni fisiche verso procaci ed intelligenti collaboratrici, stillano coraggio dal momento che non esitano a riportare scomode verità demolendo l’atmosfera patinata dietro la quale, molto spesso, ama rifugiarsi la politica.

I documenti, le cene, i caffè fumanti e le interminabili sessioni d’aula notturne ci introducono in un mondo profondamente diverso da quello che appare durante le interviste televisive o le insopportabili manfrine dei talk show. Guagliardi scoperchia il vaso, racconta con coraggio il lato nascosto del potere offrendocene un ritratto da leggere con attenzione e da interpretare tra le righe.

Del resto, anche la politica ‒ come ogni attività ‒ non ha di per sé natura positiva o negativa: tutto dipende dalle azioni e dalle intenzioni di chi la esercita. Tutto dipende dall’Uomo e il genere umano è catalogabile in due forme geometriche: «[…] le sfere, che cadendo rotolano e si incamminano in qualsiasi direzione, i cubi che quando vanno a terra si fermano e rimangono immobili, passivi».

Spezzano Albanese (Spixana), 8/08/2020